1 грудня 2016

Третий путь

 

жил-был один молодой гениальный художник. писал он по сто полотен в год, и все гениальные. и так продолжалось до двадцати пяти лет

 

а когда художнику исполнилось двадцать пять, пришел к нему ангел с огненным мечом и говорит: «такие дела, художник: это потому ты весь такой жутко талантливый, что у тебя в мозгу опухоль размером с грецкий орех, и она там на какие-то творческие точки очень удачно нажимала, но сегодня тебе из-за нее придет конец» а художник тогда у ангела спрашивает: «а иначе никак нельзя?»

 

ангел ему отвечает: «вообще-то есть еще один вариант: давай так – будешь ты никакой не художник, а, к примеру, расклейщик афиш, и доживешь до восьмидесяти шести лет в добром здравии, в умеренном слабоумии и в окружении внуков» подумал художник, подумал, и говорит: «нет, так не пойдет. должен же быть какой-то третий путь?»

 

тогда ангел художнику отвечает: «ну, есть третий путь – как же без него! можем так устроить, будто тебя никогда не было» художник спрашивает: «а картины останутся?» ангел только головой покачал, но художнику что делать-то – взял да и согласился

 

и тогда сразу стало так, что никогда этого художника не было – никто его не рожал, никто не зачинал и вообще никто о нем не думал, потому что не было его и быть не могло. а вот насчет картин ангел-то его обманул – картины остались. правда, без подписи – мол, неизвестный художник.       

 

 

Читать другой рассказ. 

 

comments powered by Disqus